Con el aire de sus pestañas...

Al tocar el mes de mayo, y rondando las nueve en punto, el sol se encara con mi ventana, inundando con color dorado las paredes y las sábanas. Con el aire de tus pestañas las motas de polvo juguetean entre rayos de luz. Formando la más divina de las danzas. Y cuando bajas las persianas, el ya se ha marchado, pero aun dibuja rayas en tu pelo, dejando el recuerdo, de que invade por entera la habitación, y que solo de él se esconde tu sombra en un rincón. Tan insignificante, efímero y robado, como el más dulce de tus besos.