Tan solo polvo, aire y tiempo
Guardaba  un momento en el cajón
Veo tus ojos en la foto tiernamente
Y resoplo mis penas sin el sermón
De quien vivía y ya no existe
Ni pudimos decir adiós.

Oírte llorar fue como una devastación por el mal clima, todo inundado, después sequía.

Extraño, porque no rima

Las horas padecen,
parecen beberse el sol por la ventana,
emana un ruido sordo,
un soplo, y ya no se oye nada.

Cada vez parece más amarga,
abarca dos silencios en su pecho,
ducho y sentido es el primero.
Certero y cruel el más pequeño.

Engaño y sal a toda herida.
brida y saña para atar las dudas.
Deudas consigo,sueños truncados,promesas baldías.
Vacías debajo y encuentras un hueco.

Extraño, porque no rima.

Hoy

Entró en casa y hago ruido,
pero tampoco importa, porque no hay nadie dentro que lo pueda escuchar.
Pongo la tele de fondo, y acarició al gato. Le hablo, y me mira profundo, tanto que parece que logra entenderme.
Salgo con el ruido,aún dentro.
Hoy he comido sola. Siempre suelo hacerlo.
Me pongo muecas en el espejo de la puerta, y ando hasta donde hay gente que conozco. Hablo, pero no tardó en volver.
Todo está oscuro.
Enciendo las luces.
¿Hola?
Me contesta el teléfono. Miro, pero no hay nada importante.
Me siento en el mismo sitio donde suelo hacerlo.
Tengo que hacer la cena, pero es para mi.
Cómo antes de que se ponga el sol.
Y cuando me echo a dormir, a mi lado tan solo hay un hueco.
Y aún llevo ese ruido.
Me he dormido.
Y me he despertado.
Me giro y todo sigue igual.
Estático. Solitario.
El espejo recicla la misma mirada de ayer.
Suspiro: tengo que comer.
Pero tardo, porque es para mí.
' antes de que se ponga el sol está bien'

Agua que seca

Al despertar,
Todo parecerá de noche.
Haré un hueco en mis dos manos,
Un surco por el pelo,
Un pozo entre mis labios.

Y esperaré la lluvia.

Cuando ya cale la tormenta,
No se verá estrella.
Cerraré las palmas,
Coseré trenzas,
Cerraré la boca.

Mientras esperaré que amaine.

Y ya tendida,
Como una nube al sol: Gris y lejana,
Describiré mil formas,
Que con tal solana,
El chubasco sea solo eso,
Agua que seca.

Y ya no espere nada.

Ser papel.

Estando mirando fijamente,
Cadenas de ritmos en mi cabeza,
Que explicaban de forma pausada
Quien era yo en ese mismo instante.

He sentido tristeza por la vida que se ofrece,
Curtida en formas alegóricas de las cuales en ninguna estoy presente.
No hay poemas sobre mi sonrisa,
Ni versos que cuenten
La forma de mi cara y de mi mente.

¿No seré yo suficiente,
Para formar solsticio, nubes y principios,
De un alma rota como un cántaro,
De tanto rondar mi fuente?

Concluyendo conjeturas,
De mi ego aún dañado,
He llegado al mismo atajo, del que un tramposo nunca se hace cargo.

Escrito mi nombre en un papel,
que al observar largo rato,
Algo de su esencia se ha turbado.

No queda bien, su largo y profundo significado.
Lo he dignificado convirtiendo la hoja en ruina.
Ahora mi nombre y mi forma,
Y el único poema del cual soy parte,
Es un papel arrugado.