Estando mirando fijamente,
Cadenas de ritmos en mi cabeza,
Que explicaban de forma pausada
Quien era yo en ese mismo instante.
He sentido tristeza por la vida que se ofrece,
Curtida en formas alegóricas de las cuales en ninguna estoy presente.
No hay poemas sobre mi sonrisa,
Ni versos que cuenten
La forma de mi cara y de mi mente.
¿No seré yo suficiente,
Para formar solsticio, nubes y principios,
De un alma rota como un cántaro,
De tanto rondar mi fuente?
Concluyendo conjeturas,
De mi ego aún dañado,
He llegado al mismo atajo, del que un tramposo nunca se hace cargo.
Escrito mi nombre en un papel,
que al observar largo rato,
Algo de su esencia se ha turbado.
No queda bien, su largo y profundo significado.
Lo he dignificado convirtiendo la hoja en ruina.
Ahora mi nombre y mi forma,
Y el único poema del cual soy parte,
Es un papel arrugado.
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